NO SOIS MI DOMINGO

Sois mi olor
Olor de una iglesia fresca en primavera,
Olor en cuaresma de la primera cera,
Olor de bolsas que túnicas llevaban,
porque en Ramos no os conozco.

Sois mi sueño
Sueño de primeras bambalinas,
Sueño de fantasmas en la plaza,
Sueño de Sagrario y un Desprecio,
porque nunca en Domingo os conocí.

Sois mis vecinos
Vecinos de una Madre de los Carros,
Vecinos de juegos de chavales,
Vecinos sin capa y caramelos,
pero nunca en Domingo os encontré.

Sois mi gente
Gente de cuadrilla por derecho,
Gente de la Viña y Vizcaino,
Gente de mi gente.

Cuando mi azul de Domingo
por Correduría revira os intuyo,
os intuyo. . . más nunca ese Domingo os ví.