EDINBURGH

PASEANDO EN CANTERBURY

PARA TI . . . PRINCESA

No es el típico "Cumpleaños Feliz" porque lo que tu eres, lo que para mí significas sólo puedo decírtelo con esta canción de Carole King.

"Feliz Cumpleaños
celebrémoslo a lo grande,
Feliz Cumpleaños,
esta noche quiero verte sonreir
porque tienes toda la vida por delante, acabas de empezarla,
asi que Feliz Cumpleaños
porque lo mejor está por llegar.

Feliz Cumpleaños,
porque las cosas buenas que de tí puedo decir son infinitas,
pero déjame sólo un minuto
para decirte que el mundo es un lugar mejor contigo,
mejor porque estás tu.

Feliz Cumpleaños,
por ser como eres,
Feliz Cumpleaños
porque soy feliz de estar contigo
y de que conmigo estés,
conocerte es quererte, quererte es maravilloso
asi que Feliz Cumpleaños
porque te mereces lo mejor.

Cada vez que abajo me vine,
nunca caer me dejaste.
Por eso, cada vez que me necesites
siempre a tu lado estaré.

Feliz Cumpleaños
porque todo lo bueno en ti está.
Te daría el mundo si pudiese,
siempre serás una parte de mi.
Asi que Feliz Cumpleaños Preciosa
porque puedes hacer que todos los sueños se cumplan,
Feliz Cumpleaños".

La vida es corta, demasiado corta. El tiempo pasa rápido sin darnos cuenta y cualquier día, el menos esperado, desaparecemos. Y a medida que ese día se acerca, uno se da cuenta de la importancia de las pequeñas cosas; se da uno cuenta de las cosas que quedaron por hacer,de las palabras que de nuestra boca no salieron aunque el corazón las empujaba.
No importan los problemas del trabajo porque en casa estás tú; da igual que los niños dejaran el nido, porque el nido lo mantienes; que más dá si la universidad intenta absorberme cuando mi vida está en tí.

Feliz Cumpleños Preciosa
Te Quiero.

REFLEXIONANDO . . . EN BATH

MILADY

Gracias por comprender

Lo de Anfield, lo de Liverpool,
lo de Canterbury y lo de Dickens.
Por lo de Westminster, por lo de Oxford,
lo de Doyle, lo de Arnolfini.

Gracias por competir

Tu Arsenal contra mi Liverpool,
tu Austen contra mi Marlowe,
Big Ben frente a Nelson´s Column,
Covent Garden contra Bloomsbury.

Gracias por compartir

Paseos bajo la lluvia en Bath,
pintas sin fin en Islington,
por Highbury fish and chips,
Mozart en Albert Hall
y silencios en la Gallery.

Gracias por renunciar

A tu sol y tu Giralda,
a Pureza y a tu puente,
a tu cuna y tus raices,
al naranjo y al jazmín.

Gracias por soportar

A Nelson y a Drake,
a Shakespeare y a Wordsworth,
a Shankly y a Gerrard,
a Becket y a Henry II.

Gracias por soñar

Con brócolís y Stilton,
con Islington y su apartamento,
con las colas de los Proms
con perderte entre libros en la National
y con una lluviosa vida
en un reloj siempre con una hora menos.

Gracias por los ánimos y las caricias,
por las payasadas y los sueños,
por los besos y silencios. . . Gracias.

Cómo Greenwich . . . el meridiano de mi vida.

Un beso Milady.

GRACIAS . . . CABALLERO !!!

Después de escuchar la rueda de prensa
de un portugués que gana 10.000.000 de euros,
sólo puedo decirte una cosa:

Gracias por el fútbol,
gracias por el señorío,
gracias por saber ganar.

Yo, que no soy culé
ni (gracias a Dios), tampoco del equipo de Valdano,
sólo puedo decirte una vez más:

Gracias por jugar al fútbol,
gracias por ganar en el campo.
Gracias.

MERECERÁ LA PENA

Distinto, un Domingo de Ramos distinto
este año voy a vivir.
No habrá túnica ni antifaz,
un cirio no cogeré, tampoco habrá costal.

Tú sabes mejor que nadie
de razones del corazón;
mejor que Tú nadie sabe
cuan solo y nervioso aquel padre,
aquel primerizo padre se encontraba.

En tus manos las puse,

nervioso, sólo, asustado.

En tus manos, veinticinco años ya:

"Por favor que no pase nada,

que nada pase, que salgan bien".

En unos días su cumpleaños será

veinticinco abriles, veinticinco ya.

Y cuando de Ti habla,

aún la cara se le cambia.

"Que no pase nada",

y hoy día, sana, feliz,

alegre y risueña sigue.

"Que nada pase",

y a día de hoy su voz,

sus llamadas sin venir a cuento,

sus risas y tonterías aquella promesa recuerdan.

Madre mía, te lo prometí

y las promesas se cumplen.

No te acompañaré el Domingo,

ni siquiera verte puedo.

No habrá azul ni fresco raso,

tambores de Arahal no escucharé,

no habrá cera ni sandalias,

la túnica guardada está.

Hace veinticinco años, veinticinco ya

y es hora de cumplir.

Cuando el próximo Domingo

encuentre mi hija tu mirada

díselo Madre mía, díselo.

Cuéntale porque su padre contigo no está.

Dile sonriendo a aquella nazarenita tuya, ya mujer,
porque acompañarte no puedo.

Dile a la niña de mis ojos

porque ni la cofradía puedo ver.

Cuando el Domingo os veáis

díle, hábla, cuéntale

que no es una tontería,

que ni lelo ni imbécil su padre es.

Háblale, cuenta, díle

que mi Semana Santa,

la que mis mayores me enseñaron

tiene más que ver con esto

que con música y costales,

más con promesas y amores

que con horarios y llamadores.

Madre mía, dame fuerzas el Domingo

y cuando junto a su madre la veas díselo;

cuéntale a las dos que un día pronto pasa

y sobre todo dile. . .que mereció la pena.

. . . Y QUÉ TE DIGO

(Guillermo Ramírez Torres)

Sabes que cuando te miro,
encuentro los ojos de mi hijo.
Que nunca entre él y Tú
hubo juntas de gobierno
que a sus hermanos ignoraran.

Sabes que cuando a ti me acerco,
las manos de mi abuela me guían.
Jamás supo ella de horarios,
simplemente que era Jueves,
tu día, el de su barrio.

Sabes que cuando te rezo,
mi niñez revive en aquel cuarto
donde bisabuelo Antonio te aguardaba;
esperando tu encuentro, no la cuarta
ni la segunda, sino la única.

Sabes que al acercarme y ver tus lágrimas,
siento a mi padre ante tu palio emocionado
apretándome una mano enguantada,
besándome a través de un terciopelo,
sin saber de orden ni puestos.

Sabes que cuando anónimo te acompaño,
las manos de mi mujer amortajaron mi alegría,
puntada tras puntada dominica blanquinegra.
Y nunca supo ella, ni le importó
si de noche o de día por Alemanes te encontraría.

¿Que qué te digo?
Que el cirio que por trabajo
mi hijo no puede llevar yo tomaré;
que las manos enguantadas de mi abuela
un rosario el Jueves Santo llevarán;
que mi bisabuelo y su mirada te verán
al volver desde el tramo mi cabeza;
que la emoción de mi padre
será la mía al ponerme el antifaz;
que el escudo por Carmen cosido
en la bulla de Alemanes gente rozará.

¿Que qué te digo?
Nada, nada especial Madre mía,
nada que tu no sepas
aunque a veces yo lo olvide.
Que no hay horas ni puestos,
ni torpes juntas de gobierno;
Que no existen psiquiatras de negro
o intereses gregorianos colapsados
que me impidan acompañarte.

Gracias por recordármelo Madre mía

CRUCIFIJOS

"El Tribunal Europeo de Derechos Humanos sentencia que la presencia de cruces en los colegios italiano no viola el derecho a la educación ni la libertad de pensamiento y religión".

A mi no me molesta,
pero su reino no es de este mundo.

Gracias a la educación católica que recibí en el Colegio Claret,
me siento libre para opinar.
Y no comparto la sentencia de Estrasburgo,
un estado aconfesional no debe poner crucifijos en las escuelas públicas.

Y a mi no me molesta,
porque yo rezo a esa cruz.

Gracias a mis padres,
cuya sólida formación cristiana me traspasaron,
me siento en mi derecho de criticar.
Y critico la decisión de Estrasburgo,
una escuela pública
mantenida por ateos, agnósticos, judíos, musúlmanes y cristianos
no debe exhibir ningún símbolo representativo
de ninguna religión, ningún partido, ninguna opción social.

Y no, no me molesta.

Porque mientras la miro, porque mientras le rezo
(y diariamente lo hago), le agradezco la fuerza y la libertad que me otorga
para entre otras cosas, poder opinar de este modo.

Porque no me molesta, puedo escribir con libertad
y compadecerme de aquellos a los que si molesta.
Porque nunca entenderán que un simple católico de a pie
puedad pensar y manifestarse de una manera
que sus fantasmas jacobinos
jamás a ellos permitirían.

TODA UNA VIDA

Nada son 450 años. . .nada.

A pesar de vuestros hermanos, seguís ahí.
A pesar de las rencillas, vosotros estáis.
A pesar de las envidias, nunca faltáis.
A pesar de figuras y figurones, estais siempre esperando.

No, no son nada 450 años.

Porque estuvísteis para la abuela,
esa que volvia del mercado con el carrito.
Porque nunca le faltásteis a la madre,
la que venía con vino fiado de Casa Silva.
Porque siempre escuchásteis a esa mujer,
si, esa que trabajaba tanto en la Alameda.

¿Veis cómo 450 años no son nada?

Por el borracho de los escalones,
ese que nunca os molestó.
Por salir al Vizcaíno a buscar,
a mirar por vuestros hijos.
Porque nunca os importó el gitano,
áquel que cada Jueves el tenderete os ponía.

Nada, nada y todo.

Todo un mundo en un barrio,
en una mirada toda una vida,
todos los sueños en unas manos abiertas.

Nada y todo, todo y nada.

Gracias por las miradas a mi bisabuelo moribundo,
gracias por las manos prestadas a mi abuela
mientras a un nazareno peinaba,
gracias por un olivo por mi padre regado.
Y gracias, gracias por las cuentas.

Por las cuentas del Rosario,
cordón umbilical entre mi hijo y yo.
Gracias por sus miradas, por sus lágrimas y su aguante.
Si, su aguante por soportar tanta tontería cuando La nombran.

¿Qué sabrá nadie lo guapa que Ella es, verdad hijo?
peor para ellos, porque no conocen su mirada.
la más dulce de Sevilla, la más tierna del barrio.

450 años. . .todo y nada.
toda una vida de dulces miradas y manos abiertas.

¡¡ Felicidades !!

IMITATING CERNUDA . . .

... through Machado and Joyce.

By using Juan de Mairena´s voice, Machado wrote:
"Escribir, en cambio,
es ya la infracción de una norma natural
y un pecado contra la naturaleza de nuestro espíritu.
Pero si dais en escritores,
sed meros taquígrafos de un pensamiento hablado.
Y nunca guardéis lo escrito.
Porque lo inédito es como un pecado
que no se confiesa y se nos pudre en el alma,
y toda ella la contamina y corrompe.
Os libre Dios del maleficio de lo inédito".

I cannot write in terms of political correctness,
therefore I borrow Joyce´s words
by means of Stephen Dedalus:
"We can't change the country.
Let us change the subject".

I am going to the United Kingdom in a few days. I have surnames from England and I always knew that my soul was closer to that culture than to the Spanish one.

Carmen comes with me, my football team and my Virgins and Christs come with us. We do not know when we will come back. As a matter of fact, we do not know whether we will come back.

May be Cernuda was right. . . anyway, Holy Week is coming soon.

LO SIENTO, MÁS NUNCA ENTENDÍ

Nunca entendí por qué ocurría en mi Domingo.
Las mismas veces Madre Hiniesta que el Himno de España,
Campanilleros cuatro veces, igual que la Marcha Real.

Llegando el Jueves seguía sin entender;
Amarguras una. . .si acaso,
pero el Himno cuatro. . .seguro.

Lo siento, pero nunca lo entendí.
El Miércoles un palio de plata pasaba
entre casi general indiferencia,
más su escolta de tricornios
a rabiar era aplaudida.

A veces el 15 de Agosto calle Larios parecía,
aplausos a banderas y uniformes de una nación.
En Agosto tras una virgen,
un Jueves de junio tras un Cuerpo Vivo
suenan himnos de un pais, van banderas y uniformes
escoltando una creencia, una forma de vida,
unas enseñanzas que nación no tienen.

Lo siento, más nunca entendí ni comprendí
que una vida a Ella dedicada,
que eternas estaciones de penitencia,
que miles de sueños y oraciones con Ella
no fueran suficientes para verla y disfrutarla.

Porque nunca comprendí y jamás entendí
que entre Mi Niña y su último tramo
fueran alcaldes y concejales,
policías de gala y guardaespaldas
que nada por Ella sentían ni nada les importaba.

Nunca lo entendí y no es cuestión política,
no lo comprendí y no es laicidad la cuestión,
Lo siento pero apoyo a este cura,
lo siento pero me quedo en San Juan de la Palma
un Domingo sin himnos. . .sólo con Amarguras.

MI VIRGEN IMPOSIBLE

Todos tenemos una Virgen, un Cristo,
una cofradía imposible.
Ella es la mía,
mi Niña del Lunes Santo.